lunes, 25 de abril de 2016

INCIENSOS, INCIENSO




 Antes: todo se hace ciudad 
y se hace poema y se hace intercambio. Y envejece
Después: el punto inexacto
en que el aire crece porque tiembla
y los cielos descienden
y a los astros renueva
una plácida
fragua en posos de dios
Entonces
con la llave abandonada en el suburbio de sueño
ahí, ya no cabe
anunciar cuánto irresistible es el silencio
que ofrenda
sepulcros como albas
luz
incienso
y guía
ahí los ojos como
espanto
afincados en la
estrechura fiable siempre lecho
-insoslayable que no ve
-innombrable que no retrocede
-eterno. que todo es flor y no delirio

ahí, olor a vuelco de paciencia
a corazón de asfixia
porque fundieron en espejos
las angustias una a una
enteramente.
entonces, el espejo clandestino
qué me dices,
qué, tú que miras y remiras que ya es pliegue mi sombra
si no soy?
qué, que en un minuto crucial
todo es pulso de luz
gestada sin ser gesto
Otro más
tengo fuego de
noches
-no es incienso derrocado   aquí, sí
en la cúpula  final. aquí
no fue un latido

 
 













jueves, 21 de abril de 2016

ALGO TENDRÁ






ALGO  TENDRÁ

 
ser escritor y ser vagido

perecer de poemas

simular hijos nuestros los inciensos   

luzbel el oro libertario
en un abrir y cerrar de ojos
y escenificar  el   vuelco  decisivo a la hermosura

esta magna  belleza   que no gime si llora  y es  misterio
cuando       hasta novicia      del alba
cubre a  las sombras violeta

y llora un río  aquí

 qué tendrá ser escritor y ser vagido
de  pulso y cunas?

 qué,  si fluctuaban  eterno  el cuerpo      y se dolían
los siervos     los ciervos   los cuervos

tan dolientes
en el orgasmo de la hipocresía

sin  boca   a lamerle a la luna

¿qué tendrán  de ciegos  codiciosos
pálidos los  astros más que reyes,
irrespirable        la lumbre
aún en construcción
¿qué,  cuervos imaginarios nada más
en el parterre  florecido 
aún vacío  del sueño   

los escritores.

 están  en santuarios  de dios  al rojo vivo

los veo
dios, en cuatro versos nada más  sin pasaporte 
y leves   menudencias
a ningún otro costal  secreto

qué  tendrá ser escritor, tinta sangre su vagido?
tan alto
 
lo que ves
 
es mar
 

mía


 

 





 


 






jueves, 14 de abril de 2016

ENTRE TANTO

ENTRE TANTO
Aprendí de las palabras
de los incendios de las sombras
de los asombros  definitivos

 de los combates todos.
Del mar y de la aurora..
También de los corazones
a ras de suelo
y de un poema.
Era solo uno.
-Aún es infinito.
-No le pondremos nombre
 son los aledaños de un cuaderno. Colorau
 son cualquiera  que dice martes

 víspera.

domingo, 10 de abril de 2016

ENCADENA2

Perderéis  la  paciencia antes que la razón . 
al  intelecto  siempre le superan las probabilidades
futuro pasado 
 vs presente y ligereza
en el  unitario ojo único:
los yerros  de Polifemo.
-la 'hija prodigia'   y


las  niñas  tan rebeldes/
tan cumplidas  de disculpas de risas de teoremas de efecto de extrañeza  de desvarío


 A   M   A   V   E   R   U   N   T
ahí        estaban .       calladas


de lejos.   Amaban                  
de lejos.   Morían                                      
de lejos.   Aullaban                                                 
de lejos.   Venían                                                                           
de lejos.   Entraban
de lejos.   Rugían
de lejos.   Urgían
de lejos.   Nacían
de lejos.   Temían


de     l       e       j       o        s    .    
jamás   tomaron  la  palabra  y llueve
 más continuó  la farsa.
de     l       e       j       o        s



















miércoles, 6 de abril de 2016

DI SOLES EN SOL









Al astro puesto en vilo

fuegos puerto  y umbría
 Ahí está mudo mientras

semitonan una nana siniestra
 a la inconsistencia.

-la mínima parábola

previa al abrir y cerrar de ojos

porque esto es asunto de tu soledad

-ahí, suspenso todo el cosmos

más que inmundo mundo, funámbulo
de inseguridad binaria

porque también son tuyos tus ojos temblorosos

firmada la penúltima ecuación al día

y ni se te ocurra temer al hacedor de ovaciones arribada

ahí, la cuarta proporción, sola estrella restante de dos puntas.
-ahí, sangrándole misterios

al vocablo. (ruiseñor) abrazado el primer ademán de la mañana.
/el primer albor la póstuma memoria de la luna

-porque , de nuevo, este es asunto de tu exigua liviandad-

/el primer esperpento de sueño fugitivo de la noche



vuelvo al sol ardiente en mi lecho orlado

a cítaras cuando no

a harapos de sola conjunción

-porque conjugan estos quienes son firmes

la curva y sus incentros

el triángulo sin pan. el leño exacto

uno dos uno dos uno dos uno dos uno dos

más nadie en aparente naufragio

-porque finges hundirte cuando ya eras unción   aquí

hermosa y te deshice a halagos

a uno y otro hemisferio de mi limbo
al                   s                  o             l
lleva traje a pájaros leves


esta noche no alumbra


arena y más arena. hermoso

no son míos pero los he leído todos




























domingo, 3 de abril de 2016

PASCUA, MADRE













 los siervos no están
solos  están  los que imploraban vidas
 los atrabilló  el orgasmo,  la insolencia y la muerte

                                                         - in memoriam- escucha,mamá





los cervatillos no están

tardos obtuvieron el permiso de ceguera

y corrieron a ocultarse

en la boca pascual de un tres de abril

ciegos

siervos a lamerle nueve estelas perdidas

como la dentellada impronunciada porque no acertaban

a nutrirse de vísceras y honor vis a vis,

-la madre, entera-

en formato bien simple, nube a la defensiva

siempre a solas de la ira tan en 'blanco's' como negra


cuando apuesta el dolor ser permiso

y no menor impacto, boca y manto de armiño
blanca va la pascua al árbol, madre,

en la amplia palmatoria y un triduo de relojes

como la noche misma

-solo rota por la bendita hora incalculada

en la nube atónita sobre
tu cabeza digital que olvidó

apostar más dispendios y energías

por ahuyentarse al pasto etéreo . mal pálpito

-creerás, en fin,

mamá, que hoy la teoría del ahorro energético no sirva

el árbol, el cielo y la nube refulgen a su aire...
no se equivocan
-se equivocaba la paloma en vuelo-
'... doce fueron a oír cuando partiste

sin luces

sin sombra

sin gloria'



03 04 92 siempre
mía


tan alto


tierra y nada más




.